Os meus dias são mais velozes do que a lançadeira do tecelão, e chegam ao fim sem esperança.

A minha carne se tem vestido de vermes e de torrões de pó

Havendo-me deitado, digo: Quando me levantarei? Mas comprida é a noite, e farto-me de me revolver na cama até a alva.

assim se me deram meses de escassez, e noites de aflição se me ordenaram.

Como o escravo que suspira pela sombra, e como o jornaleiro que espera pela sua paga,

Porventura não tem o homem duro serviço sobre a terra? E não são os seus dias como os do jornaleiro?

Há iniquidade na minha língua? Ou não poderia o meu paladar discernir coisas perversas?

Mudai de parecer, peço-vos, não haja injustiça

Agora, pois, por favor, olhai para, mim

Até quereis lançar sortes sobre o órfão, e fazer mercadoria do vosso amigo.