Como o escravo que suspira pela sombra, e como o jornaleiro que espera pela sua paga,

assim se me deram meses de escassez, e noites de aflição se me ordenaram.

Havendo-me deitado, digo: Quando me levantarei? Mas comprida é a noite, e farto-me de me revolver na cama até a alva.

A minha carne se tem vestido de vermes e de torrões de pó

Os meus dias são mais velozes do que a lançadeira do tecelão, e chegam ao fim sem esperança.

Lembra-te de que a minha vida é um sopro

Os olhos dos que agora me veem não me verão mais

Tal como a nuvem se desfaz e some, aquele que desce à sepultura nunca tornará a subir.

Nunca mais tornará à sua casa, nem o seu lugar o conhecerá mais.

Por isso não reprimirei a minha boca